Grishnackh und der verstummte Funksender

Die Weite der verfallenen Kommunikationszone lag unter einem grauen, elektrischen Himmel, dessen Wolken wie ausgefranste Drähte über das Gelände zogen. Zwischen verbogenen Antennen und umgestürzten Masten wanderte Grishnackh, sein Schritt schwer und tief, begleitet vom dumpfen Puls des namenlosen Gefühls in seiner Brust. Inmitten des verrotteten Schutts lag ein defektes Funkgerät, halb begraben unter Glasfaserresten. Als sein Schatten es berührte, erwachte es mit einem kratzenden, verzerrten Zucken. Kein Signal, keine Frequenz – nur ein einziger Laut drang hervor, brüchig wie ein letzter Atemzug. Ein Wort. Der Name von Peahi. Dann fiel das Gerät zurück in Stille.

Grishnackh hob den Kopf. Das namenlose Gefühl spannte sich in ihm, drängend, als habe die Welt selbst eine Richtung ausgesprochen. Das verstummte Funkgerät glimmte ein letztes Mal, ein dünner Funkenrest, der eine schleppende Spur aus statisch verzerrtem Flackern hinterließ. Er folgte dieser Spur zwischen den verrosteten Relaismodulen hindurch, vorbei an zerborstenen Terminals, deren Bildschirme nur noch dunkle Spiegel waren. Schließlich führte das Kratzen des verschwundenen Signals ihn zu einem halb eingestürzten Kontrollraum, in dessen Schatten Peahi kniete, ein improvisiertes Sendeinterface in den Händen, bemüht, die gleiche Frequenz erneut zu manipulieren. Der Raum vibrierte schwach, als Grishnackh eintrat, seine Präsenz ließ lose Kabel zittern. Das Funkgerät in der Tiefe des Gebäudes gab ein letztes Rauschen von sich, und der Kontrollraum knickte an seiner schwächsten Stelle ein; ein funkelnder Riss raste über den Boden, und Peahi wurde von der einstürzenden Struktur erfasst, im Sturz der Bleche und Koaxleitungen verschluckt. Als das Echo des Sturzes verklang, blieb nur Stille. Grishnackh wanderte weiter, getrieben von dem dunklen Gefühl, das keine Worte benötigte – nicht einmal das eines Funksenders, um ihn voranzutreiben.

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