Der Himmel ist schwarz wie ausgebrannter Stahl, und über der endlosen Brandung hängt ein verdunkelter Mond, ein stummer Zeuge uralter Schwüre. Auf den Klippen steht Grishnackh, ein Krieger, dessen Name in alten Chroniken nur noch als Fluch geflüstert wird. Sein Mantel, zerrissen von Jahrhunderten wandernder Schlachten, peitscht im Wind, und in seiner Faust ruht eine gewaltige Kriegsmorgensternwaffe, geschmiedet aus den Überresten eines gefallenen Sterns.
Einst war Grishnackh ein Champion eines vergessenen Reiches, ein Verteidiger seines Volkes gegen Legionen aus Schatten und Feuer. In der Stunde des Untergangs schloss er einen Pakt mit einer Macht jenseits der Welt, um sein Land zu retten, und zahlte mit seiner Menschlichkeit. Seit jener Nacht altert er nicht mehr, sein Herz schlägt nur im Takt des Krieges, und seine Seele wandelt zwischen den Reichen von Leben und Tod. Die Menschen nennen ihn einen Verdammten, die Geister einen Suchenden, und selbst die Götter sprechen seinen Namen nur mit Wachsamkeit aus.
Vor ihm breitet sich das schwarze Meer aus, dessen Wellen die letzte Grenze zwischen den Welten markieren. Jenseits des Wassers liegt die verlorene Zitadelle - der Ursprung seines Schwures, der Ort, an den er zurückkehren muss, um sein Schicksal zu vollenden. Doch der Weg ist lang, und die Schatten folgen ihm wie alte Erinnerungen, die niemals verblassen.
Dies ist kein Krieg, den er führt. Es ist ein Krieg, den er überlebt.
Und erst, wenn der letzte Feind fällt und der Schwur erlischt, findet Grishnackh Ruhe.
Der Wind verstummt. Die Nacht hält den Atem an.
Seine Reise beginnt jetzt.
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